El Padre Antonio Soler conoció casi con toda seguridad a Scarlatti en el Monasterio de El Escorial, adonde había llegado en 1752 para convertirse, previsiblemente un lustro justo después, en su maestro de capilla. El encuentro se hizo inevitable desde el momento en que El Escorial se convirtió en la residencia de otoño de María Bárbara, esposa del rey y pupila del gran Domingo Escarlata, a cuyas enseñanzas pronto atendería también con entregada admiración ese monje catalán que acabaría conocido como el Diablo vestido de fraile. El mote acaso se justifique por una obra como el Fandango, tras la que late todo el virtuosismo de su maestro napolitano, su asombrosa capacidad para volcar en el clave cualquier efecto sonoro que llamara su atención, del bullicio de las calles napolitanas al rasgueo de las guitarras sevillanas, de las palmas de las fiestas populares a los cantos de los arrieros.

Con una interpretación ardorosa y que marca intencionadamente quiebros rítmicos, aceleraciones, detenciones, irregularidades del pulso, Cuiller muestra en el Fandango de Soler toda la deuda que esta música mantiene con el caótico mundo de las grandes urbes del siglo XVIII, un universo que el monje catalán no tuvo más remedio que aprender de Scarlatti, un auténtico protoimpresionista por su habilidad para plasmar en apenas unos compases la atmósfera, la luz, el color de los lugares que conoció. Es en los ritmos, en las repeticiones de acordes, en los ornamentos, en las melodías, jubilosas hasta el delirio o melancólicas hasta las lágrimas, donde se asienta la pintura musical del genio napolitano, capaz de atrapar auténticos jirones de vida, y Bertrand Cuiller se detiene en mostrarlo al detalle: una noche de lujuria, un zapateado febril, un apacible paseo por los jardines del Buen Retiro, una agradable conversación tras los muros de un convento con un monje poseído...

Pablo J. Vayón